Em cada dia ensolarado,mas sem sol
Em cada respirar, sem ar
Em cada riso, sem riso...
Ela conta as contas vãs das pérolas que lhe deram para tomá-la de si
Cada conta gélida é doer
E ela conta as contas até perder-se de si
Esvair-se de si
Retorna a si..para desistir de contar as contas que a levam pra si
O eco é incômodo
é dor
é perda
é morte de mil facetas
Drummond sabia das coisas ao poetizar que um anjo gauche bailava pela terra
e a menina das pérolas e nuncas joga suas pérolas aos porcos, joga-se nelas na lama e negrume também.
Esperar a quem? Aquele que nunca, jamais vem?
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